Pas les rafales à propos

De rien comme occuper la rue

Sujette au noir vol de chapeaux;

Mais une danseuse apparue



Tourbillon de mousseline ou

Fureur éparse en écumes

Que soulève par son genou

Celle même dont nous vécûmes



Pour tout, hormis lui, rebattu

Spirituelle, ivre, immobile

Foudroyer avec le tutu,

sans se faire autrement de bile



Sinon rieur que puisse l'air

De sa jupe éventer Whistler.