pomes
    

Théophile Gautier
sa vie, son oeuvre

Un pome au hasard


 
Aprs le feuilleton
Mes colonnes sont alignes
Au portique du feuilleton;
Elles supportent rsignes
Du journal le pesant fronton.

Jusqu' lundi je suis mon matre.
Au diable chefs-d'oeuvre mort-ns!
Pour huit jours je puis me permettre
De vous fermer la porte au nez.

Les ficelles des mlodrames
N'ont plus le droit de se glisser
Parmi les fils soyeux des trames
Que mon caprice aime  tisser.

Voix de l'me et de la nature,
J'couterai vos purs sanglots,
Sans que les couplets de facture
M'tourdissent de leurs grelots.

Et portant, dans mon verre  ctes,
La sant du temps disparu,
Avec mes vieux rves pour htes
Je boirai le vin de mon cru:

Le vin de ma propre pense,
Vierge de toute autre liqueur,
Et que, par la vie crase,
Rpand la grappe de mon coeur!  

Émaux et cames
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