La nuit, tous les chats sont gris.
Proverbe populaire.

Un luth, une guitaronne et un hautbois. Symphonie discordante
et ridicule. Madame Laure à son balcon, derrière une jalousie. Point de
lanternes dans la rue, point de lumières aux fenêtres. La lune
encornée.

                    *
                   * *

- « Est-ce vous, d'Espignac? Hélas! non. - C'est donc toi, mon
petit Fleur d'Amande? - Ni l'un ni l'autre. - Comment! encore vous,
Monsieur de la Tournelle? Bonsoir! cherchez minuit à quatorze heures! »

LES MUSICIENS DANS LEUR CAPE. - « Monsieur le conseiller en
sera pour un rhume. Mais le galant n'a donc pas frayeur du mari? - Eh!
le mari est aux Iles. »

Cependant que chuchotait-on ensemble? « Cent louis par mois. -
Charmant! - Un carrosse avec deux heiduques. Superbe! - Un hôtel dans
le quartier des princes! - Magnifique! - Et mon coeur fourré d'amour! -
Oh! la jolie pantoufle à mon pied! »

LES MUSICIENS TOUJOURS DANS LEUR CAPE. - « J'entends rire
Madame Laure. - La cruelle s'humanise. - Oui-dà! l'art d'Orphoeus
attendrissait les tigres dans les temps fabuleux! »

MADAME LAURE. - « Approchez, mon mignon, que je vous glisse ma
clef au noeud d'un ruban! » Et la perruque de Monsieur le conseiller se
mouilla d'une rosée que ne distillaient pas les étoiles. « Ohé!
Gueudespin, cria la maligne femelle en fermant le balcon, empoignez-moi
un fouet, et courez vite essuyer Monsieur! »

Gaspard de la nuit