pomes
    

José Maria de Heredia
sa vie, son oeuvre

Un pome au hasard


 
Vlin dor
Vieux matre relieur, l'or que tu ciselas

Au dos du livre et dans l'paisseur de la tranche,

N'a plus, malgr les fers pousss d'une main franche,

La rutilante ardeur de ses premiers clats.



Les chiffres enlacs que liait l'entrelacs

S'effacent chaque jour de la peau fine et blanche ;

 peine si mes yeux peuvent suivre la branche

De lierre que tu fis serpenter sur les plats.



Mais cet ivoire souple et presque diaphane,

Marguerite, Marie, ou peut-tre Diane,

De leurs doigts amoureux l'ont jadis caress ;



Et ce vlin pli que dora Clovis ve

voque, je ne sais par quel charme pass,

L'me de leur parfum et l'ombre de leur rve.



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